Por Shirlei Gall
Há silêncios que não são ausência — são matéria. Na pintura, eles se escondem entre as camadas de cor; na escrita, entre as pausas que respiram antes de cada frase. O silêncio é o espaço onde o gesto e a palavra se encontram — não para dizer, mas para revelar.
Aprendi que escutar o silêncio é também aprender a olhar. A tela em branco, antes da primeira pincelada, tem o mesmo peso de uma página antes do primeiro verbo: ambas pedem atenção, presença e escuta. Há algo de ancestral nesse ato — uma memória antiga que sussurra pelas mãos e pelas palavras, pedindo para ser traduzida. Entre o visível e o indizível, é o silêncio quem conduz. Ele é a linguagem, talvez a mais honesta de todas.
Escutar o silêncio é um exercício de humildade. É aceitar que há vozes que não falam com sons, mas com texturas, cores, gestos. A tinta que seca sobre a tela tem seu próprio ritmo, e o branco das margens guarda sentidos que nenhuma palavra alcança. Quando pinto, sinto que é o silêncio quem me guia: ele me mostra onde parar, onde respirar, onde deixar o espaço existir. Quando escrevo, é ele quem decide o tamanho da pausa — e o que não precisa ser dito. Escutar o silêncio é, de algum modo, reencontrar as vozes que nos antecederam, as que foram silenciadas, mas continuam falando em outros registros: na cor, no corpo, na memória.
Escrever é continuar a escuta — mas com outra língua. Cada palavra tenta tocar o que o gesto já disse. Na escrita, o silêncio se transforma em intervalo: em ritmo, em respiro. Ele é o que impede o excesso, o que devolve sentido às frases. Talvez por isso a escrita e a pintura sejam irmãs: ambas nascem de um mesmo vazio. E é nesse vazio que as memórias antigas, as dores herdadas e as vozes esquecidas encontram lugar para existir. Escrever é pintar com palavras o que a cor começou a revelar.
Toda arte nasce de uma tentativa de transformar o silêncio, não em ruído, mas em presença. Transformar é permitir que o invisível ganhe corpo, é quando o silêncio se torna gesto, cor, palavra e, por um instante, respira entre nós. O que herdamos, afinal, não são apenas silêncios. Herdamos também a possibilidade de reinventá-los: dar nome aos que se calaram, cor aos que se esconderam e sentido ao que o tempo apagou.
E talvez seja isso que a arte nos ensina: que o silêncio não é o fim da fala, mas o começo da escuta. E que é nessa escuta que começamos, enfim, a transformar.
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Last modified: 26/02/2026
